流年的故事，就在现实中被泯灭了。
那个梦中的人，也开始记不清了谁是谁。
翻开床边杂志，一段谁，让我苦苦的细品起来。
一年春事，桃花红了谁？
一眼回眸，尘缘遇了谁？
一点灵犀，真情赠了谁？
一把花锄，洒泪葬了谁？
一扇南窗，抚琴思了谁？
一叶兰舟，烟波别了谁？
一句珍重，天涯送了谁？
一番萧索，鱼书寄了谁？
一帘幽梦，凭栏念了谁？
一夕霜风，雪雨遣了谁？
一街暗香，阑珊寻了谁？
一怀愁绪，红尘逝了谁？
一江明月，回首丢了谁？
一杯浊酒，相逢醉了谁？
一场消黯，凝眸忆了谁？
一夜良辰，虚没伤了谁？
一声横笛，空楼锁了谁？
一场别离，红颜瘦了谁？
一阶青苔，幽阁走了谁？
一段新愁，离怀苦了谁？
一声低唱，才情痴了谁？
一曲新词，暧昧撩了谁？
一种相思，闲愁予了谁？
一世浮生，轻狂负了谁？
我是谁？你是谁？是否还是曾经的谁和谁？
名字只是称呼，梦只是虚幻，现实也不过只是一场更长的梦而已。
我们都生活在一场又一场的由许多小梦编织成的现实里面。
人与人，灵魂，泪痕，都是必经的过程。
流年的记忆里，到底是谁第一次对你歉意，是谁缺少勇气，却仍旧说出了那句我爱你。
左耳环的梦里，我们也只不过是错误的相遇。
这一年，春。
风，是春天里的风。
不是季风，不是海风。
是潮湿的风，柔柔的，软软的。
风轻抚屋里的风铃，一阵悦耳的响声。
时间停留在床边的手指间。
......
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